L'écriture pour seul remède

Loin du monde, loin de la foule, enfermée dans cet univers que je me suis construit et où j'ai trouvé refuge, j'ai usé les heures à écrire encore et encore, parfois sans but. Quelques mots, quelques phrases, quelques paragraphes, quelques pages.. Tout ça dans pour une seule et même fin : soulager. Soulager la tristesse, la colère, l'ennui, la rancune et les moments de grand vide où je ne me sens qu'ombre glissante sur l'écume du Temps. Je n'ai pas pour vantardise de dire que j'écris bien, ce n'est pas la raison de ce recueil. Je ne suis que l'opacité d'un spectre futur. Mais si je dois laisser une trace dans ce monde où je ne suis rien ni personne, qu'elle se fasse par ces lettres assemblées.

Je reposterai ici quelques uns des textes que j'ai écrit pour Tol, ses concours et autres. Peut-être un jour s'ajouteront ici des textes plus personnels.
Je ne recherche et je n'attends rien de ces redits, je partage simplement.

Feu l'ancêtre maudit de Runa Salv

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Saghar Salv « L'Océan de Feu » Maître Dragon du Màr Agarwaen (384 - 523)	lié à *******	Razakh « Celle qui protège » Impératrice Noire (402 - 523)

- "Vous n'allez pas.. m'exiler ?"
- "Nous t'offrons une dernière chance, mon fils.. "
- "Encore un recalage et nous te renions, tu ne serras plus un Salv. Ne t'avise pas de revenir sans dragon."

Le sang brûle en moi, à l'image de la plus bouillonnante des laves, ruisselant dans mes veines à une allure folle. Je suis prêt à leur donner tort, à leur faire entendre que ma place est ici. J'ai envie de les tuer, de les détruire, de hurler que je les hais et que tout est de leur faute. Je sens une vive chaleur mordre mon coeur, je sens le feu crépiter dans mes yeux et mes tempes pulser férocement. Mes mains tremblent, avides de frapper, mes mâchoires serrées retiennent pléthore de paroles aux effluves amères. Une crise de plus, la rage m'habite l'espace d'un instant, comme souvent. Puis elle s'enfuit tout aussitôt. En un clignement de paupières, je me sens déjà plus calme, balayant d'un revers de la main cette énième poussée de fureur.

Quelque part, Mère et Père ont raison. Je ne suis qu'un échec, un brouillon, une souillure de ma lignée. Je viens de rater ma troisième Empreinte et plus aucune Reine Incarnate ne veut me voir sur le sable coupant des Cavernes Flamboyantes.
Père, Grand Légat du Màr Tàralöm, m'explique qu'il est parvenu à un accord me permettant d'aller faire mes preuves au Màr Agarwaen - avec qui se tissent des alliances - comme ce fut le cas pour l'une de mes lointaines ancêtres dans une situation aussi difficile que la mienne. Je dois avouer que quitter ce Kaerl ne me cause pas la moindre rancoeur tant je ne supporte déjà plus le regard méprisant de mes confrères et consoeurs. Eux réussissent et moi j'échoue inlassablement. Mais j'ai le Don, quoi qu'ils pestifèrent, et je promets qu'un jour je reviendrai les faire taire pour de bon. Un jour, je les détruirai.


Mon arrivée au Màr Agarwaen n'est pas des plus appréciées par certains, tandis que d'autres se réjouissent de soi-disant me voir gonfler leurs rangs. Plus par intérêt que par véritable plaisir, à vrai dire. Mais qu'importe. Au moment où mon pied se pose sur le sol aux dalles de pierre taillée, je comprends que ma destinée s'y joue et que mon âme-soeur va bientôt y voir le jour. C'est une certitude.

Je suis dès lors placé sous la stricte autorité d'une de mes tantes éloignées, la Maîtresse Améthyste Sâtihar Nilophâr de la Triade de Inkhar. Mon aspiranat est déjà validé par mon Maître précédent et cet enseignement a plus des allures de mise à l'épreuve pure et dure que de formation.
Maîtresse Nilophâr me pousse à bout, dans les méandres les plus perfides de mon âme dévorée par la rage. Inkhar n'hésite pas à pénétrer mon esprit, sans vergogne, à la recherche du moindre défaut qui m'empêche de me lier. Elles m'insultent, me frappent, me rabaissent. Je peux désormais dire que je sais ce qu'est la torture : enfermé des jours durant dans une pièce sans lumière, affamé et assoiffé, avec pour seul ordre de méditer sur mon Don et sur le mérite ou non de me lier. Et ce, à plusieurs reprises. Les épreuves physiques ne font que prendre mon souffle et mon énergie. Mais la pression qu'elles exercent sur mon mental dépasse tous les supplices. Elles m'obligent à les haïr, à vouloir leur mort. Et pourtant, avec le recul que j'ai aujourd'hui, je ne leur en tiens absolument pas rigueur.
Grâce à elles, je suis un homme endurci. Grâce à elles, le jeune garçon que j'étais en arrivant ici n'est plus. Et surtout, en Flarmyaku de le même année, elles m'ont permis de passer l'Empreinte au sein d'un Màr où je demeure un étranger.

Je me souviens de ce jour. Crispé mais déterminé, les pieds solidement ancrés dans les sables d'éclosion. Je n'ai d'yeux que pour les oeufs qui s'agitent vivement jusqu'à ce qu'enfin les coquilles ne se lézardent et se fendent. Et depuis, le but à mon existence me semble évident.
Alors que je m'attends à un lié, peu importe son apparence, c'est une Noire de taille déjà conséquente qui pousse ses frères et soeurs pour parvenir jusqu'à moi. Le doute n'est pas permis : c'est elle et nul autre.

** Razakh.. Si tu savais tout le temps que j'ai perdu à t'attendre désespérément.. **
** Je le sais, Saghar, tout comme je t'ai attendu. Mais maintenant nous ne sommes qu'un, à jamais et pour toujours. **

Elle love sa tête dans mon cou en sifflant de bonheur et mes mains, habituellement si tremblantes sous le règne de la hargne, se referment délicatement sur ce trésor, cet amour dont je partage désormais l'âme. Cette rencontre est pour moi la seule occasion de ma vie de verser des larmes.

Llefelysku 406

Saghar est là, endormi, blotti contre moi. Ses bras m'enlacent encore malgré la profondeur de son sommeil. Comme à chaque fois. Doucement, mes doigts s'entremêlent dans ses cheveux mi-longs et d'un rouge cuivré qui me rappelle la couleur du safran. Sa respiration lente, calme et son souffle régulier tiédissent ma peau nue et me bercent dans le silence de notre chambre.
A l'abri des regards, nous bravons la nature immorale de notre amour interdit. Au grand jour, à la face des Sanglants, nous ne sommes que liés. Mais sous les voiles de pénombre de la sorgue, nuit après nuit, nous nous retrouvons et consommons avec ardeur le fruit de cette passion cachée. Je n'ai aucunement honte de l'avouer. J'ose penser que vous ne ferez pas mauvais usage de la révélation de ce secret. Et quand bien même ces mots vous parviennent, je crois que je n'ai rien à craindre de vous, vous qui lisez ces quelques brides de notre existence.

Les mystères de notre amour, je n'ai pas pour but de vous les révéler. Néanmoins, il me semble important de raconter la façon dont tout a commencé afin que cette relation soit comprise de tous.
Saghar, malgré son actuelle paix apparente, est un monstre né des flammes du chaos et du sang de la rage.

Sa fureur est incontrôlable et prévient rarement, elle dévaste tout sur son passage comme un cyclone qui n'a que pour intérêt de détruire. Il est né ainsi et il mourra ainsi. Certains guérisseurs parlent de mal incurable quand d'autres y voient un don de Kaziel ou de Haskèl. Tout ce que je peux dire, c'est que lors de ses crises, mon tendre Saghar n'est plus le même. Sa haine l'aveugle et le dirige, mêlant amis et ennemis dans un tumulte commun, le poussant à commettre des atrocités sans nom. Je sais que déjà dans sa jeunesse, pour éviter tout impair, il s'enfermait dans sa chambre, frappait les murs à s'en briser les os des mains et hurlait à s'en arracher la gorge, le visage tiré par la fatigue et les yeux mus d'une opalescence bestiale. J'ai le souvenir de l'avoir déjà vu ainsi et d'avoir été incapable de l'apaiser, autrefois, quand je n'étais qu'une dragonnelle. Jusqu'au jour où je l'ai pris dans mes bras pour la première fois et qu'il y trouva comme un antidote.. Cette pratique est dès lors systématique. Dès qu'il se sent mal, prêt à exploser, nous nous isolons et je le berce simplement, entonnant le refrain d'une chanson empreinte d'innocence.

Malgré tout, ces crises persistent et s'intensifient avec le temps, comme résistantes au traitement. Parfois, dans ses moments de perdition, il m'arrive de l'entendre psalmodier en une langue inconnue, comme une litanie, un gémissement, une malédiction récitée par des mots que plus personne n'emploie. Les rumeurs disent qu'il est possédé par un Valheru.. Même en partageant son âme, je ne peux attester de rien. Et pour autant, il ne fait jamais montrance d'aucune hostilité à mon égard, que ce soit physiquement ou verbalement.
Afin de palier à ses accès de violence, quand même pour moi il s'avère difficile de le maintenir, il se rend dans l'arène et relève le moindre défi qu'on lui impose pour ainsi se défouler dans une effusion de sang. Nul besoin de dire que s'il est toujours là aujourd'hui, ses adversaires ne le sont plus pour témoigner de son courroux..
D'une certaine manière, il fait de sa faiblesse une force considérable puisque outre sa fonction qui consiste avant tout à former ses aspirants, il est également le Maître d'Armes du Màr Agarwaen. Force m'est d'admettre que le respect de ses élèves passe avant tout par la crainte qu'il leur inspire..

Pourquoi vous raconter ceci ? Pour achever, une bonne fois pour toutes, les moqueries de nos détracteurs.
Si au début personne n'avait compris la raison pour laquelle moi, Razakh, Impératrice Noire, j'avais choisi ce mâle fëalocë, tout est désormais limpide. Ma vocation est celle-ci : apaiser mon amour, veiller sur lui, camisoler cette âme qui erre dans l'ombre des ténèbres. J'aime Saghar plus que ma vie. Comme il le dit lui même, ma seule présence suffit à calmer le brasier qui lape sa conscience et son corps tout entier. Mon cher lié, issu de dizaines de générations de fëalocës au sang pur, souffre chaque jour de ce que sa lignée qualifie de bénédiction. Mais dans chaque baiser que je dépose sur ses lèvres, il trouve le doux refuge d'un rêve qui ne dure jamais bien longtemps.

Las, l'aube se lève. Habillant le ciel d'or et de grenat pour briser la douceur du camaïeu de bleus pastels de l'aurore. Je maudis Solyae, car à chacune de ses arrivées je me vois contrainte de retrouver ma forme originelle, quittant de ce fait la chaleur des bras de mon âme-soeur..
Le temps de me soustraire lentement à l'étreinte de mon guerrier alourdi par le sommeil, je me glisse hors de notre couche. Je rabats le drap sur lui, embrasse son front et me dérobe à notre énième nuit passée ensemble. Au moment où je prends mon envol, sous le couvert de mes écailles couleur d'onyx, je ne lui glisse qu'un murmure fugace alors qu'il se meut timidement sous les premières caresses du réveil.

** Tout va bien, ne t'en fais pas.. Que rien ne vienne troubler la fin de ton repos. **

J'ai déjà hâte que la nuit revienne, et que le monde semble nous appartenir à nous et nous seuls.

****Un air chaud, étouffant, dévale les sombres flancs du volcan à l'aube d'une dure journée d'été. Hauts et fiers ondulent dans le vent les étendards aux couleurs du Kaerl, vagues d'un rouge profond estampillées d'un dragon cracheur de feu brodé tout de jais.
Et alors que l'orbe de feu et d'or de Solyae assied son règne une fois de plus, mortels et sauriens s'agitent. Les cieux à peine éveillés se fendent sous le vol magnifique des Fils et Filles de Flarmya.

****Ses pas sont vifs, sûrs, sa démarche est militaire alors qu'elle arpente un couloir aux hautes alcôves de pierre taillée. A son passage, ses gardes se mettent en position tandis que les servants reculent prestement, le buste incliné et le regard bas en signe de soumission. L'air fouette les longs pans de sa robe couleur d'ébène de pair à sa longue chevelure andrinople. Suivie de près par son Second - son fils aîné - et son général - le cadet -, elle gravit les quelques marches qui mènent à un balcon surplombant la plèbe. Et à l'instant où elle fait son apparition, les acclamations s'élèvent tel le tonnerre.
Enivrée par cette gloire, le regard d'une incommensurable dureté, la fëalocë lève les bras vers le ciel pour dévoiler ce que retiennent ses doigts d'une pâleur famélique. Après un bref effort pour en soulever le poids mort, apparaissent les têtes coupées des derniers rois invaincus d'Orën. Elle les brandit vers les Dieux, vers son peuple, vers quiconque observe la scène, à la fois comme un butin et un avertissement. L'ambre crépitant de ses iris semble défier même les plus braves de la harde scandant son nom en contrebas. Runa Salv boit à pleines gorgées cette ambroisie qui l'inonde. Elle ressent une immense vibration en elle, presque terrifiante : celle de l'écho de toutes ces voix à l'unisson et accordées pour la vénérer.

****À côté d'elle se tient fièrement assise sa liée. La Reine Incarnate, excitée par la ferveur de cet éloge envers sa bipède et elle-même, dévoile de sa gueule entrouverte les poignards qui lui servent de crocs dans ce qui ressemble à un sourire carnassier. Le sang frais dont ses écailles se teintent inspire à lui seul l'effroi à tous ceux qui daignent attaquer leur cité. Car à l'image de sa Dame et de sa Reine Dragon, le Màr Tàralöm est à son Apogée. Guerres et conquêtes, reconstruction et suprématie sont depuis les valeurs souveraines de cette ère de bâtisseurs d'empires.
La fëalocë lâche dans le vide ses sinistres trophées, arborant pendant leur lente chute un rictus mêlant triomphe et démence, étrange sourire qui étire le coin de ses lèvres peintes dans un tableau digne d'être réalisé par Kaziel lui-même.
Puis, fermant les poings pour ordonner le silence, Runa énonce ces paroles rapportées par les crieurs à travers tout le Kaerl :

****Le souffle du vent rapporte l'écho des crieurs, terminant de diffuser les palabres prononcées par celle qui se revendique comme Impératrice. Dans une spontanéité des plus artificielles fusent alors les applaudissements, les hourras et les clameurs des bipèdes autant que les grondements satisfaits des dragons. Sa dictature, sans faille, ne laisse nullement place aux détracteurs. La milice entoure la populace enfiévrée du Màr Tàralöm, à la recherche de quelqu'un de moins enthousiasmé par le règne de la Dame Suprême, quelqu'un à jeter en pâture aux bûchers purificateurs pour y être brûlé vif.
Les sauriens lancent vers les cieux des gerbes de flammes et même ses fils s'empressent de la féliciter pour son bref discours. Runa sonde, inquisitrice, son royaume, les dents serrées par sa propre puissance, faisant le voeu que son règne soit éternel et s'étende au delà des frontières des mortels.

****Un carillon vacillait doucement sous la caresse légère du vent chaud et sec du Ssyl'Shar, ses coquillages s'entrechoquant avec douceur pour produire une mélodie aux allures de comptine. Le nacre de son halo d'argent laqué scintillait timidement à la lueur du soleil, seul régent de ces dunes cachées du reste du monde. Rien ne semblait pouvoir troubler la perpétuelle quiétude du Màr Litsë, et ses habitants tant en exil qu'en quête d'évasion s'y rejoignaient pour boire à la coupe de ses promesses de liberté et d'équité aveugle. Et pour que cet engagement demeure, des garants veillaient. Mais le plus illustre, écouté et respecté d'entre eux était une femme surnommée la Gardienne.



Un étrange océan mêlant l'ocre et l'étain s'agitait de vagues calmes et presque berçantes dans ses iris, comme un coucher de soleil sur une mer d'huile par une resplendissante soirée d'été. Le long de sa peau hâlée courraient les courbes couleur de grège de ses tatouages ondins, offerts par son cher époux à l'aurore de leurs noces marquées sous l'égide d'un amour pur.
La brise fit voleter quelques unes de ses mèches de cheveux d'un châtain cendré presque gris, dévoilant sans honte la pointe effilée de ses oreilles témoin d'une part de ses origines. En son sang coulait celui des Elfes et des Neishaans, celui de son père et de sa mère eux-mêmes venus au monde au Kaerl Libre. Ce brassage avait conféré à la Gardienne des allures de Gaïa et Iolya incarnées sans qu'elle ne s'en vantât jamais d'une quelconque façon. Sa capacité naturelle à veiller sur autrui et à maintenir la paix firent d'elle ce qu'elle était aujourd'hui : une conseillère baignée de sagesse, un guide dépourvu du désir de s'enrichir. Elle était ce genre de personne à n'agir que pour le bien fondé de sa cité et des siens, sans compromis. Ses seuls désaccords et refus allaient à l'encontre de ceux qui se plaisaient à médire sur son Kaerl et ses membres et elle n'hésitait pas à chasser la moindre âme qui venait à troubler le repos de sa tribu.
Là était donc le portait de cette femme férocement attachée à la liberté et l'équilibre de toute chose, celle à qui s'en remettaient souvent ceux qui prenaient des décisions pour le Màr.



Pensive, la sang-mêlée couvait d'un regard affectueux ces terres qui l'avaient vue naître et grandir, arborant à jamais un énigmatique sourire bienveillant et sincère pour quiconque croiserait sa route au détour d'une allée. L'éclat persistant dans ses yeux, partagé entre dévouement et tendresse, suffisait à adoucir les coeurs les plus rudes. Sraoshaï était l'archétype de la mère accomplie, de la gardienne miséricordieuse mais engagée à maintenir l'harmonie, sans violence, sans intérêt personnel.

Un bref instant, elle se remémora le jour de son Empreinte, bien des années plus tôt, presque avec une pointe de mélancolie. Seqenënre était une dragonne 'bâtarde' : trop grande pour être une Blanche, trop petite pour être une Argentée - et inféconde de surcroît -, la robe trop claire pour être une Noire. Son caractère même ne permettait pas de clairement déterminer ses origines, et quelque part la dragonne elle-même s'en trouvait satisfaite.
Son oeuf ainsi que ceux d'à peine cinq de ses frères et soeurs avait été retrouvé sur un tapis de cendres froides dans les confins du désert, couvée ainsi laissée à l'abandon sans la moindre présence de sa mère. Avec une chance insolente, chaque oeuf trouva son lié et aucune perte ne fut déplorée.

** Cesse de chercher à expliquer le Destin, 'Aosh. Laisse aux Dieux ce qui est aux Dieux. **

Sraoshaï cligna plusieurs fois des paupières, fixant l'horizon de son regard doucereux. Drapée d'une robe de soie blanche et de lin soulevée par le vent comme des volutes de fumée d'encens, il siégeait en elle une princesse qui avait rejeté ses titres mais pas sa prestance. Elle souffla une pensée à sa Liée, de son ton lyrique mais inarticulé :

** C'est le pouvoir des Dieux de masquer la vérité, et celle des Hommes de la révéler au monde. Ne me blâme pas, ma douce, de m'être une fois de plus égarée sur des routes aux destinations inconnues, tu sais combien j'aime en arpenter les distances.  **

Ses paroles muettes se conclurent par le rire et les cris d'amusement de quelques enfants qui fendirent le patio en contrebas. Elle leur adressa un regard maternel et sourit de toute sa bienveillance. Un jour, eux aussi seraient liés et avec eux perdureraient les valeurs du Màr Litsë.